O tempo
é asa para o meu ofício:
delirar.

O tempo
é âncora para minha arte:
amar.

O tempo é desespero
para minha mania:
eternizar.

O tempo é
consolo para minha manha:
ameninar.

O tempo é
tempestade para minha natureza:
exagerar.

O tempo é bonança para a santa que mora em mim:
perdoar.

O tempo é
um velho cansado,
empurrado
por uma criança.

O tempo é uma moça bonita,
sorrindo na janela do trem.
A moça vai embora, e o perfume se espalha.


O tempo é o velho do saco,
caçando esperanças crianças
nas ruas cinzas.

O tempo é uma lagarta,
ensaiando belezas suspeitas.

O tempo é um menino levado,
zombando dentro de mim,
fazendo caretas para minha dureza.