Sou a aresta que resta
pra você aparar,
Voce que não gosta de festa
e prefere a retidão.
Aconselho: me apare com precisão,
para aquilo que sobrar,
não derreter seu coração.

No amor,
Não busco acerto,
No amor quero
concerto.
No outro,
Não procuro
espelho,
Com o outro
arrisco mosaicos.

Ipês roxos e amarelos

disputam a minha retina,

tonta de beleza,

escorre poesia.

Na mata da minha infância mora o espanto;

bambus conversam com o meu silêncio,

malacachetas incendeiam meus riachos,

carrapichos ousam ser mais do que espinhos; enfeites.

Nessa trilha habitam a beleza desesperada dos cogumelos,

a luz divina dos vitrais de sereno, teia e sol.

Neste instante borboletas azuis pousam no meu coração,

ele voa.

Sapos infames espantam meu mau humor; sorrisos.

O cheiro de chão me abastece de bom sentimento; suspiros.

Caracóis são anzóis que me prendem à terra amorosamente.

Coisas estranhas invadem meu sossego;

bicho de pau, grilo, esperança e medo.

Margaridas sem vergonha,

seduzem meus cabelos, indecentemente.

Encarno libélulas lambendo o sol no espelho d'água.

Com as Contas de Nossa Senhora, brinco de paraíso.

Na mata da minha infância,

sou um pouco bicho, criança e planta.

Agosto

Vivo do torto dos meus pensamentos

justo daquilo que é coração,

Aquilo que escapa do relatório,

da planilha, da encadernação.

São inclassificáveis as coisas que têm força

pra mover o amanhã.

Não tem nome o que me faz aplaudir o pôr do sol do Gragoatá,

e namorar os trilhos de São Domingos.

Sigo entusiasmada por estas ruas, adivinhando fugas.

Dentre elas a que mais me agrada:

uma tarde brincando no Jambeiro.

Neste particular, o que urge é água de coco pra minha filha.

Compro na Boa Viagem.

Ficamos, eu mais ela, encantadas em nossa ilha.

Risos, formigas, sorvetes, castelos de areia, baldes de alegria.

Formamos uma dupla incansável,

repetindo descobertas inéditas.

Dormideiras, borboletas, pipas, pombos doentes, cães vadios.

bebês, babás, cabelos brancos, balanços, passarinhos.

Nessa imensa tarde que nunca tarda

mais um instante que nos ata, lentidão.

Viivo do que não se esquadrinha,

do que não pode ser calculado,

Vivo de movimentos incontroláveis,

para os burocratas; desagradáveis

Vivo do que as crianças me ensinaram;

ter apreço por esticar o tempo

a favor da poesia.

letras insones - Agosto de 2011

muxoxo

Muxoxos invadem minha poesia.

São vírgulas, ambicionando exclamação.

Quase lágrima, quase dor, quase respiração.

Espaço entre o desaforo e a covardia.

Distração da esperança no meio do meu dia.

Desatenção do sonho que não se recolhia.

É pausa solitária esperando inspiração.

Não é grito é quase gesto.

É instante quase infeliz.

É intervalo para o desdém.

É quase tédio,

quase um descontentamento,

por um triz, quase soco.

tomate cereja

Recolhia nos campos de minha infância

um punhado de vermelhas emoções

eram tesouros brotando alegria

na simplicidade verde de minhas manhãs

Encontrar o cereja no terreno

de baldio sentimento

era atrasar o relógio

e permanecer criança

De saias, fazia bolsa

cortando pernas com urtigas invejosas

para catar demoradamente

o que eram para mim menina; jóias.

Hoje, como pronto com azeite fino

o que antes era caro

hoje, só a lembrança

faz do insignificante tomatinho

fruto raro.

Por mais delicada

que seja a existência neste instante

vez por outra me sinto aprisionada.

Acho que são essas lembranças farpas,

ferindo meus passarinhos.

Alguém me disse:

é de um amor calmo que você precisa.

Eu aceitei o conselho.

Mas olhando no meu espelho,

revirando os meu baús.

Duvidei.

Esse amor sem arrepios,

com regras,

sem cio,

me parece

comer fruta madura

de garfo e guardanapo.

Espero quem me possa

provar.

Espero quem me possa provar o contrário.