muxoxo

Muxoxos invadem minha poesia.

São vírgulas, ambicionando exclamação.

Quase lágrima, quase dor, quase respiração.

Espaço entre o desaforo e a covardia.

Distração da esperança no meio do meu dia.

Desatenção do sonho que não se recolhia.

É pausa solitária esperando inspiração.

Não é grito é quase gesto.

É instante quase infeliz.

É intervalo para o desdém.

É quase tédio,

quase um descontentamento,

por um triz, quase soco.

tomate cereja

Recolhia nos campos de minha infância

um punhado de vermelhas emoções

eram tesouros brotando alegria

na simplicidade verde de minhas manhãs

Encontrar o cereja no terreno

de baldio sentimento

era atrasar o relógio

e permanecer criança

De saias, fazia bolsa

cortando pernas com urtigas invejosas

para catar demoradamente

o que eram para mim menina; jóias.

Hoje, como pronto com azeite fino

o que antes era caro

hoje, só a lembrança

faz do insignificante tomatinho

fruto raro.

Por mais delicada

que seja a existência neste instante

vez por outra me sinto aprisionada.

Acho que são essas lembranças farpas,

ferindo meus passarinhos.

Alguém me disse:

é de um amor calmo que você precisa.

Eu aceitei o conselho.

Mas olhando no meu espelho,

revirando os meu baús.

Duvidei.

Esse amor sem arrepios,

com regras,

sem cio,

me parece

comer fruta madura

de garfo e guardanapo.

Espero quem me possa

provar.

Espero quem me possa provar o contrário.

Mal botou a mesa,

já quer a sobremesa.

Quer sobre a mesa

toda sobra.

Sobra mesmo,

mesa posta.

Quero sobre a mesma, aposta.

Postou?

Borboletinhas fazem cocegas no céu da boca.

Quero boa palavra.

Quero palavra

asa.

Insônia
movida
a um sentimento
nada
travesseiro.